EL GESTO DE LA REBECA

Nuestros gestos nos delatan.




Mi amigo, H., que es sociólogo, de titulación y de carácter, asegura que, por mucho que lo intentemos, sólo conseguiremos hacer creer a los demás que somos lo que no somos cuando nos lo creamos nosotros mismos. De otro modo, nuestros gestos nos delatarán.

Esto, básicamente, lo saben muy bien los actores llamados “de método”, que son aquellos que se dedican, los meses previos al rodaje o a la puesta en escena, a estudiar la psicología del personaje en cuestión para transmitir exactamente lo que desean.

Hay gestos muy evidentes –mover compulsivamente el pie, por ejemplo, es señal inequívoca de nerviosismo, aquí y en Waikiki-, pero hay otros mucho más imperceptibles, casi mimetizados con la persona, que no llaman demasiado la atención y que, sin embargo, nos están mostrando las cartas con una claridad meridiana, la mayoría de las veces, sin que el protagonista lo sepa.





Ayer me topé con uno de esos gestos, y me di cuenta de que yo misma estoy llena de ellos.

Eran las 17.30 de la tarde, y me encontraba en la iglesia de Santa Eulalia de Area Grande, en Vilagarcía de Arousa, asistiendo al funeral de la madre de una tía mia. Fuera el sol caía a plomo –los termómetros marcaban 41º-, y, aunque dentro de la iglesia hacía algo más de fresco, la verdad es que no creo que bajásemos de los 35º ni de lejos.

La mayoría de los asistentes ocupaban los bancos o se arrimaban respetuosamente al fondo de la iglesia en mangas de camisa, e incluso algunas mujeres habían echado mano de sus abanicos, que movían con fruición, cuando de repente…

De repente, el sacerdote solicita la ayuda de alguien sentado a su lado, y una mujer de unos 55 años se levanta. Es menuda, delgada, parece un pajarito… y cubre su recatadísimo vestido verde con una rebeca de punto blanco.

La mujer ayuda al sacerdote a colocar los utensilios para la comunión, y luego se retira discretamente a un lado… y en ese instante, de repente, como si nada, se arrebuja dentro de su chaqueta. Cruza las manos, tira de los extremos de la rebeca y envuelve su cuerpo en ella como si dentro de la iglesia el termómetro marcase 15º bajo cero… solo que no era así. Allí dentro se podría asar un pollo.

Ese gesto, natural, despreocupado, inmediato, me provocó una reacción mental instantánea que no pude controlar. “Es una mojigata”. Eso fue lo que pensé. Y lo pensé no por su vestido –de un vibrante y veraniego color verde-, no por su edad –era una mujer joven, no llegaba a los 60-, no por su actitud… lo pensé, o mejor dicho, mi cerebro lo pensó, sólo y exclusivamente por el gesto que realizó con su rebeca.

Al salir de la iglesia, mientras saludaba al resto de los presentes y le daba vueltas a la inmediatez de mi respuesta, mi abuela se acercó a mi para llamarme la atención –vaya, qué raro (léase con sorna)-. “Saca las manos de los bolsillos, esas no son formas de comportarse en un funeral”.




En ese mismo momento me di cuenta de que mis manos descansaban tranquilas dentro de los bolsillos de mis pantalones jodhpur en color negro, y mi bolso colgaba despreocupadamente de mi hombro. Ni si quiera era consciente de mi gesto, esa actitud “despreocupada” (my Gandma dixit) que tanto preocupaba a mi abuela era para mi de los más natural.

Y pensé que tal vez, del mismo modo que mi abuela había creído intencionado un gesto que para mi era natural, yo podía haber creído natural el gesto de la rebeca, que ,tal vez, y sólo tal vez, podría hacer sido una estrategia perfectamente meditada, pensada para infundir más respeto, o para tranquilizar a quienes se sintiesen violentados al ver que quien ayudaba al sacerdote era una mujer… con ese gesto, la mujer se transformó en mojigata, del mismo modo que yo me convertí en una jovencita despreocupada con el mío, sin a penas saberlo.



Así que, después de mi reflexión, llegué a casa y decidí ponerlo en vuestras manos.

¿QUÉ HUBIESEIS PENSADO VOSOTROS DE MI GESTO?

¿Y DEL GESTO DE LA MUJER DE LA IGLESIA?

¿CREÉIS QUE ES POSIBLE DISTINGUIR LOS GESTOS CALCULADOS DE LOS NATURALES?