SOY UNA TRENDSETTER... y si no te lo crees, peor para ti

Ha salido el sol.

Lo digo en sentido literal, que conste.

Después de muchos días de intensas, aburridísimas y poco creativas lluvias, ha salido el sol… y a mi me han entrado ganas de renovar el armario. Me pasa siempre con la llegada de la primavera, una estación que adelanto sistemáticamente un mes, para hacerla coincidir con los días postreros de febrero, y entrar así en el mes de marzo, el de mi cumpleaños, vestida como la diosa que soy.

Total, que este fin de semana, después de sacar de nuevo todas y cada una de las prendas que atesoro y recolocarlas en las perchas una y otra vez –esta sí, esta no… que parecía yo un Chimo Bayo en versión fashion-, decidí que necesitaba orientación.

Abro inciso: El tema de las perchas me trae por el camino de la amargura. Si de mi dependiese, lo tendría todo, y cuando digo todo quiero decir TODO colgado en perchas. Odio profundamente los estantes y cajones, salvo cuando se trata de los de la lencería. El sueño de mi vida es lograr un sueldo que me permita construirme un vestidor como el de Carrie en la película de Sex & The City. Sí, ¿qué pasa? Hay gente que quiere una casa con jardín, un Mercedes descapotable o un crucero anual por las Bahamas… yo quiero un vestidor donde los zapatos estén perfectamente ordenados y a la vista, y todo, absolutamente todo, cuelgue en perchas de madera. Cierro inciso.

Pues eso, que necesitaba ayuda, orientación, asesoramiento… y como no me apetecía nada bajar a por la Vogue al kiosco, me conecté a Internet para visitar los blogs de moda en la calle, o street style, que queda mucho más mono cuando lo escribes en inglés… pero no encontré nada que me emocionase… a ver, entendedme, todo me gustaba, pero, o bien se escapaba a mi presupuesto, o bien se escapaba a mi físico… o mejor dicho, mi físico se escapaba del modelo, porque mis carnes generosas a la par que bien torneadas no están hechas para pasear dentro de esos mini shorts. En fin…



Vamos, que andaba yo como vaca sin cencerro –ay, cómo me gusta esta expresión, es tan enxebre- cuando entre en el blog de Ely. Lo leo habitualmente porque me rio mucho con sus ocurrencias, y reirse es una terapia estupenda que lo cura casi todo, pero no lo tengo entre los blogs de moda, porque ella misma ha confesado en más de una ocasión que, como de moda escribe todo quisqui, ella escribe de lo que le da la gana.

El caso es que, mira tú por donde, Ely escribía de moda, y desentrañaba las claves de la nueva temporada que se nos hecha encima. A mi su resumen me pareció hilarante a la par que genial, e, incrédula y alucinada, me lancé a las calles en busca de esos supuestos objetos de moda que mencionaba, convencida de que se trataba de auténticas invenciones de su cabecita olla Express…

… pues no, oye, que era verdad todo. La madre que la parió a la temporada primavera-verano 09, leches, que tienes que ser idiota o estar majara para ponerte según qué cosas encima y saltar a la calle, como si fueses una Pe cualquiera, -o una Mo, que tanto me da-, que se plantan vestidos nude como si nada, ala, ancha es castilla, sin tener en cuenta que el color maquillaje no le queda bien a todo el mundo… de hecho no le queda bien a casi nadie. Por no hablar de según qué engendros de color verde marujita que me encontré en el escaparate de Bershka. En fin…

Me marché de fin de semana convencida de que no vería la luz al final de mi túnel estilístico, soñando con vaporosas camisas hawaianas talla XXS y monos con hombreras y cremalleras centrales, cuando de repente, sin previo aviso, mi cuñada me sugiere ir a pasar la tarde al feirón de Vilanova da Cerveira.

Un feirón es como una feria y/o mercadillo, pero en versión galaico-portuguesa, a saber: más ruidoso, mucho más divertido, y desde luego más imprevisible. Y allí estaba yo, hecha un mar de dudas, sin saber qué llevarme al cuerpo, entre mantas portuguesas y percheros de madera sin barnizar, cuando de repente…

…cuando de repente tropecé casi sin darme cuenta con la camisa más bonita del mundo. En color mostaza brillante, alegre, de manga francesa, con un cuello original a caballo entre rígido y desbocado… me enamoré. Y me la llevé, claro, porque encima costaba sólo 3 euros. De camino al coche iba convenciéndome a mi misma de que, si Laura Ponte compra en mercadillos, que yo comprase en el feirón debía ser considerado un acto mega fashion. Y más cuando, de camino de regreso, paras en un outlet de grandes firmas y te llevas un vestido de marca casi casi regalado… claro, de hace mil quinientas temporadas, pero monísimo y super versátil.

Y llegué a casa. Y saqué mis compras y las coloqué en un armario que volveré a desmontar en unos días, porque definitivamente necesito deshacerme de algunas prendas, es un hecho… Y me di cuenta con pavor de que…

…NO VOY A LA MODA…

Madre mía qué disgusto me llevé al comprobar que mis nuevas adquisiciones no tienen nada que ver con lo que he visto en según qué revistas.

Asustada, comenté el caso con mi hermana, que es muy sabia, y me dijo: “Tía, porque tú eres una trendsetter, no una fashion victim. Lo que tú te pones se lleva un año después”.

¿Qué pasa? El que no se consuela, es porque no quiere. Y además no sabéis lo bien que me sienta mi nueva camisa. Dentro de seis meses todas querreis una igual, y si no, al tiempo.