LA PRIMERA VEZ

Quiero que leáis este post como si fuese el primero, porque las primeras veces siempre son memorables.

Al menos, esa es mi experiencia hasta el momento.

Recuerdo nítidamente mi primer beso, mi primer suspenso, mi primera regla, mi primer polvo, mi primer trabajo… En eso no soy diferente al resto de la humanidad. Todos recordamos esos momentos que marcaron un antes y un después en nuestra vida.

Sin embargo, el secreto de la felicidad reside en tener muchas primeras veces. El primer beso es importante, sí, y debe ser algo especial. Pero cada primer beso es un nuevo comienzo. Incluso con la misma persona, un beso nunca es igual que otro. Saber apreciar esos matices, saber disfrutar de la novedad, debe ser como montarse en una montaña rusa: algo impredecible, pero igualmente apetecible.

Para mí, estos últimos días han sido días especiales, cargados de “primeras veces”.

1.- Ha sido la primera vez que he recibido el Elle en mi buzón, y no a través de un comunicado de correos. Y oye, que me ha hecho ilusión. Por cierto, que en sus páginas he descubierto que esta etapa también es novedosa para mi admirado Javier Sardá, que se ha embarcado en su propia primera vez: ha escrito su primera novela, “Eros, Thanatos y su puta madre”.

2.- He comenzado un nuevo trabajo, con todo lo que esto conlleva: nuevo despacho, nuevos compañeros, nuevo horario, nuevo ritmo de vida… De momento todavía estoy en período de adaptación, pero puedo pronosticar mucho movimiento en mi futuro inmediato. Veremos cómo discurre todo este nuevo reto que se me presenta.

3.- Y esta es la más alucinante… ha sido la primera vez que la grúa se ha llevado mi coche!!!!

Es una historia truculenta y bastante cómica que se parece más a la primera hostia en bici que al primer magreo… pero oye, es una primera vez también, qué caramba.

El caso es que este pasado fin de semana los hados se confabularon para que mi amigo H., su novia I., y mi santo P. cumpliesen años casi casi al unísono.

Y con tan feliz coincidencia no podía acontecer nada mejor que una fiesta, así que el sábado por la tarde, a eso de las 18.30, P. y yo nos disponíamos a abandonar el hogar para aposentar nuestros magníficos traseros en el césped de casa de H. y disfrutar de una tarde entre amigos y cervezas, cuando de repente…

¿Pero dónde demonios está el coche?

Porque donde lo habíamos dejado no estaba.

Vivimos en una zona céntrica, donde aparcar es misión imposible, porque nuestro bienquerido ayuntamiento ha copado el 99.9% del suelo público para convertirlo en zona ORA. Eso sí, ha tenido a bien dejarnos a los residentes que así lo acreditemos un ínfimo espacio –menos de 50 plazas para más de 400 coches-, donde el aparcamiento está permitido, previo pago de unas tasas anuales. Vamos, que habíamos aparcado en zona de residentes.

Pero el coche no estaba… y oye, empecé a recordar nítidamente la primera vez que perdí algo valioso. Fue un pendiente, regalo de mis amigas, por los 15 años, que terminó sumergido entre la marabunta de Riazor Blues en el Estadio de Riazor.

Pasé un tiempo indeterminado en embebida en esa sensación… hasta que caí en la cuenta de que la situación se parecía más la primera vez que me di cuenta de que Iglesia me caía como un culo.

Eh, que no se me ofenda nadie, pero es que este es un país libre y a mi la iglesia me cae mal, que le vamos a hacer. Y desde el sábado, la iglesia me cae mal con razón. Porque lo que descubrí al alzar la vista no me gustó un pelo.

Frente a mi se erigía, recia y desafiante, una señal que prohibía el aparcamiento “excepto servicios religiosos”… En plena zona de residentes!!!! Y sí, lo confieso, lo pensé… “Con la iglesia hemos topado, querido Sancho”.

De repente comprendí lo que había pasado: el cura había llegado, y al ver la plaza ocupada había llamado a la grúa. Nuestro coche estaba, pues, en el depósito municipal. Y mi fe en la justicia, en el fondo de un pozo.

Mientras mi padre nos acercaba al depósito, no podía parar de preguntarme en virtud de qué derecho se le reserva una cotizadísima y nada asequible plaza de aparcamiento público al sacerdote del a Iglesia de San Andrés, y no se les concede el mismo beneficio, por ejemplo, a los trabajadores del Hospital Modelo, a los del supermercado que hay bajo nuestra casa, o, qué coño, a mi misma. Porque si yo quiero disponer de una plaza de aparcamiento cercana a mi trabajo reservada en exclusiva para mi siempre glamourosa y bella persona, tengo que pagarla religiosamente… mientras que, curiosamente, los religiosos se ahorran ese dinerito.

Mi cabreo no cesaba, lo reconozco, y al hecho de haber sido la primera vez que la grúa se llevaba nuestro coche, hubo que sumar el mosqueo añadido que provocó en nosotros recontar mentalmente todas y cada una de las veces que viendo a un “no residente” aparcado en la zona dimos vueltas como locos en lugar de llamar a la grúa. Se ve que la paciencia en el aparcamiento no es virtud que adorne al párroco de la iglesia de mi barrio… ni la justicia en el reparto de las plazas virtud que adorne al encargado de dicha tarea.

De todos modos no desesperéis, queridos bloggers, porque finalmente recuperamos el bólido, y P., yo, y mis pantalones de seda india pudimos finalmente disfrutar de la fiesta del sábado como si fuese la primera vez. Eso sí, con 100€ menos en la cuenta… me pregunto si el párroco habría aceptado alquilarnos la plaza por tan módico precio, y si de haberlo hecho…¿sería su primera vez realquilando algo?