LLEGAR TARDE

Odio llegar tarde.

No me gusta que la gente me espere, me siento fatal cuando sé que alguien está perdiendo el tiempo mientras yo no aparezco.

Tampoco me gusta la sensación de sentir que me estoy perdiendo algo, por ejemplo, cuando llego tarde a una cena con los amigos. Sé que sobrevivirán sin mi, y que el hecho de que llegue un cuarto de hora tarde no significa que estén sentados a la mesa sin hablar, cruzados de brazos... pero aún así, me siento mal.

Soy una persona puntual, siempre lo he sido, y aunque la vida me ha obligado a llegar tarde en determinadas ocasiones, soy de las que prefiere esperar a ser esperada. Me sobra paciencia en ese sentido, aunque es verdad que, como a todos, no me hace gracia eso de “tener que esperar”.

Cuando era niña, mi hermana y yo, que a penas nos llevamos dos años, estudiábamos en el mismo colegio. Estaba sólo a unas manzanas de casa, pero jamás íbamos juntas a clase. No soportaba tener que esperar a la tardona de mi hermana, que siempre llegaba corriendo a todos lados. Yo preferí madrugar cinco minutos más y caminar sin acelerones ni atropellos los 300 metros que me separaban de la puerta del colegio.

Siempre fui tan, pero tan puntual, que sólo recuerdo dos broncas por llegar tarde. La primera, cuando era una adolescente, me la soltó mi padre delante de mi amiga E., que aún recuerda el momento con estupor. Volvíamos de salir por ahí un viernes cualquiera, y cuando éramos crías, nuestros padres se turnaban para recogernos y que no caminásemos solas hasta casa. Quedábamos siempre en la puerta de Pirámide –una discoteca en el centro- a las once… y siempre estábamos allí a las 22.55, aunque sabíamos de sobra que mi padre solía retrasarse unos 5 minutos. Pero aquella noche, no recuerdo muy bien por qué, llegamos un poco tarde –aún no eran ni y cinco-… y mi padre tuvo que escoger precisamente aquel día para llegar temprano. Me cayó semejante rapapolvo, incomprensible, por otro lado, que llegué a casa con un cabreo monumental. Tardó días en pasárseme.

La segunda, ya más mayorcita, fue culpa del amor. Mi primer amor, el de verdad, digo, no el primer tonteo, era un chico 50% español 50% americano, que se marchó a vivir a Boston a penas unos días después de empezar a salir. No sabéis lo dura que se me hizo aquella relación a distancia (para los preocupados diré que terminó por volverse a España y pasamos muchos años muy felices juntos, hasta que la cosa se extinguió solita). El caso es que claro, con más de 6.000 km entre nosotros, cada vez que nos veíamos era una fiesta. Aquel verano regresó justo en mis días de selectividad, así que la primera tarde que pude dedicarle verdaderamente a él… se me fue el santo al cielo. Quedamos a las seis de la tarde y cuando quise darme cuenta eran más de las doce de la noche, y yo ni si quiera había llamado a casa para avisar de que llegaba tarde (no tenía ya hora de llegada, pero no solía volver tan tarde entre semana, la verdad). Esta vez la bronca fue menor, a pesar de que, ahora sí, hubiese sido merecida… cosas de la vida.

En mi profesión la puntualidad es crucial. Si llegas tarde a una rueda de prensa puedes perderte algo fundamental. Si un fotógrafo llega tarde… bueno, en ese caso mejor que no llegue, la verdad.

Sin embargo, desde que trabajo con políticos, me he dado cuenta de que la puntualidad es un bien escaso –algo que ya sospechaba después de lidiar con mi hermana, con alguna que otra amiga y, en más de una ocasión, con P., que es de los que sale de casa a la hora que ha quedado-.

Esta mañana me he encontrado en una situación un tanto comprometida: varias personas esperando a otra que acababa de comunicarme que no llegaba a tiempo por causas ajenas a su voluntad. Y era verdad. Ni dios controla el tráfico… literalmente, digo. Y claro, una cola de esas inexplicables ralentizó un trayecto que, en condiciones normales dura 10 minutos, y en condiciones de tráfico denso, unos 25… esta vez, la cosa iba ya para una hora. Un accidente, al parecer.

Parte de los que esperaban se sintieron ofendidos, pese a que me excusé en su nombre y expliqué la situación –comprensible, por otro lado-. Otra parte lo consideró normal. De hecho, uno de ellos dijo “Es normal, a estas cosas se llega siempre tarde”…

¿Se llega siempre tarde?, me pregunté a mi misma. Hombre, en un caso incontrolable como este, vale, pero… ¿de verdad hay gente que llega siempre tarde? Pues, queridos bloggers, la respuesta es…

DEFINITIVAMENTE, SÍ

Hay gente que llega siempre tarde.

Llegan tarde en nuestro reloj, aunque en el suyo sea la hora en punto. Y eso pasa porque no todos medimos en tiempo igual. Cada uno tiene su tiempo.

Y no hablo sólo de los amigos que llegan a los postres, del jefe que llega cinco minutos antes de salir, o de la novia que hace esperar a su marido en la iglesia.

Hablo de ese amor deseado que se confiesa justo cuando te has enamorado locamente de otra persona… Demasiado tarde.

Hablo de ese trabajo en Tombuctú que hubieses cogido sin pensártelo el último año de carrera, pero que ahora, con marido e hijos, te resulta imposible… Demasiado tarde.

Hablo de ese ex – compañero que se disculpa por la gran putada que te hizo cuando necesita que le eches una mano para no ahogarse en su propio fango… Demasiado tarde.

Yo he vivido los tres casos, como casi todo el mundo… ahora me pregunto si, pese a mi manía de llegar a tiempo a todo, no habré estado alguna vez en el otro lado.

¿Y VOSOTR@S, BLOGGERS?

¿SOIS PUNTUALES, O DE LOS QUE LLEGAN SIEMPRE TARDE?

¿QUÉ O QUIÉN LLEGÓ TARDE EN VUESTRAS VIDAS?

Suena en mi I-pod: "Crime", ese pedazo de single del album regreso de Nawjajean "Till it Breaks"(diez años después, ahí es nada). Un tema que llega justo a tiempo... in cresccendo perfecto, diría yo.