LA IMPORTANCIA DE UNA BLUSA

Ayer por la tarde llovía. Y hoy llueve. Vamos, que llueve y punto. Pero como yo soy de mentalidad positiva, y como me da pereza sacar de nuevo la ropa de invierno, voy combinando las prendas de primavera con rebequitas de colores para darle algo de vidilla a estos días en los que levantarse de la cama es toda una odisea, de la pereza mortal que da.

El caso es que ayer, tratando de decidir qué me podía poner para ir al gabinete, encontré una blusa negra con topitos negros y cuello alto, medio transparente, con manga corta, que compré en Zara hace unos años… y me volví a enamorar de ella.

Recordé que el día que había comprado esa blusa también llovía, pero a mi me dio igual, Me encantó en cuanto la vi colgada en su percha, con sus hermanas de otros colores. Fue a finales de un invierno en que había tomado la firme decisión de cambiar mi estilo –y lo logré-, y me lancé a las calles en busca de una nueva imagen que pudiese entrar en el entonces todavía más escaso presupuesto de mi cuenta corriente.

La estrené el día de mi cumpleaños, un par de semanas más tarde, con unos jeans que ya no conservo –porque todo tiene un límite, y la vida útil de una prenda también-, y me sentía sexy y guapa, arreglada sin resultar excesiva.

Puse muchísimo la blusa durante esa primavera, y repetí bastante incluso en otoño… pero llegué a cansarme de ella y la desterré al altillo. Hace un par de semanas, al rescatar del olvido la ropa de verano, volví a colgarla en su percha.

Al doblar la blusa junto con los jeans –estos son nuevos, de MNG-, para ponerme hoy, me di cuenta de que en mi vida ha habido prendas que han marcado una etapa. Prendas que me han resultado especiales, favorecedoras, diferentes… Prendas que han supuesto un punto y a parte.

Ya os conté una vez que yo siempre le he dado mucha importancia a la ropa, y la verdad es que en ciertos momentos un cambio de vestuario ha supuesto para mí un cambio de vida, una forma nueva de entender mi propia historia. En ocasiones he cambiado de ropa al cambiar de forma de pensar, o al desear hacerlo. De manera que incluso hay prendas que han marcado una etapa en mi vida.

Y pensando en todo esto, comencé a recordar aquellas prendas –vivas o muertas- que de alguna forma yo asocio a una etapa especial en mi vida, a un cambio de aires, a una renovación…

Y recordé nítidamente un jersey largo, tipo vestido, que mi madre tejió hace miles de años. Eran los últimos años 80 y yo me sentía fuera de lugar en todo momento. Ni niña, ni joven, ni adulta, mi cuerpo no me gustaba y mi cabeza me resultaba extraña… Y aquel jersey me cambió la perspectiva. Era azulón, casi azul Klein (aunque entonces, claro, yo no lo sabía) y tenía números de colores. Me lo ponía con unas botas de agua de charol rojo y medias rojas, y me sentía guapa, mayor, moderna… Adoré aquel jersey hasta que no dio más de sí.

Recordé también mis primeros vaqueros de marca. Fue una etapa repija y odiosa, pero entonces me enamoraron. Eran claritos y con un dibujo sobre impreso, creo recordar que de una chica tomando el sol. Los compré en El Corte Inglés allá cuando no pasaba de la EGB, después de llorarle mucho a mi madre. Creo que el gasto en aquellos Liberto (madre mía!!!) fue sobradamente amortizado. No me los quité de encima.

Recordé que luego pasaron los años, y al entrar en BUP mi madre me diseñó una falda preciosa. En aquella etapa me sentía el patito más feo de la charca, pero cuando me ponía aquella falda de largo lady, abrochada a la cintura,, en pata de gallo tostada y azul… en esos momentos me transformaba en una princesita.

Mi etapa de patito feo terminó definitivamente un día concreto de mi vida: el día en que mis padrinos me regalaron un traje chaqueta negro, en tela elástica. En aquel entonces se llevaba, que nadie se asuste. El día en que me puse aquel traje, con su blusa blanca… ese día decidí que no quería ser un patito feo nunca más. Decidí que me importaba un cuerno lo que los demás esperasen de mí. Decidí que lo que quería era sentirme guapa.

Y lo puse en práctica, y me compré los dos pantalones más importantes de mi vida: unos jeans oscuros de Levi´s que no me entrarían ahora ni haciendo dieta un siglo, y otros en Cortefiel, color chocolate con rosas amarillas… esos pantalones marcaron un antes y un después en mi relación con las compras. El día que me compré esos vaqueros –acompañada de mi madrina- descubrí que me gustaba ir de tiendas, del mismo modo que el día que mi madre me regaló un jersey naranja de lana como de terciopelo descubrí que tenía unas tetas bastante monas.

El escote de aquel jersey, visionario de la moda que se puso de moda un año más tarde, me descubrió el maravilloso mundo de la lencería. Empecé a salir de compras con mi madre, a comprarme conjuntitos de lencería monísimos (entonces, en Woman Secrets, que era lo poco asequible y mono que existía), a sentirme sexy…

Llegaron luego momentos negros. No en mi vida, pero sí en mi armario. Teñí aquel jersey naranja de negro, quedó fatal y dejé de utilizarlo. No salía de mis jeans con camiseta, jeans con jersey, jeans con camisa… o vestidito negro…

…hasta que la vida me dio un golpe. En el momento en que mi vida se volvió negra, yo quise ponerle color. Y me compré una blusa entallada, con escotazo y colores vivos, que desgasté hasta el extremo de hacerla transparente en algunos lados. Era de Lolita Pascual y se la copié a una compañera de profesión, entonces redactora de la competencia, con su permiso.

Recuerdo que en aquella etapa, Bárbara., Elena, María.P. y yo salíamos de compras de cuando en vez, y siempre caía algo. Recuerdo con especial cariño unos pendientes enromes en plata y amatista, y cuando digo enormes quiero decir descomunalmente grandes…¿dónde estarán?.

Fue una etapa de transición marcada por la enorme necesidad de sentirme de nuevo sexy y divertida… compré entonces mi primera minifalda en años, vaquera, a la cadera, y una blusa transparente en rojo que aún conservo y que ya no me pongo… y no sé por qué… y mis primeras sandalias de taconazo, en rojo con tres tiras entrelazadas de cuero y un tacón de vértigo que me costó dominar pero que me granjeó una nueva amistad conmigo misma: yo también podía ser sexy. Yo también podía sentirme sexy. Años más tarde, una noche etílica y algo loca, mis amigos firmaron la suela de esas sandalias que aún conservo aunque a penas uso porque están ya muy mayores, las pobres… cuando leo sus dedicatorias recuerdo que yo también pude.

Pasó el tiempo y mi vida se estabilizó, empecé a trabajar… y descubrí los minidress, y stradivarius… y me regalaron una blusa de rayas que marcó el inicio de una amistad que aún dura hoy (las rayas y yo, todo uno, amigos). Y unas botas blancas, madre mía, que compré un sábado por la mañana en un arrebato consumista con mi amiga Blanca y que supusieron un cambio de chip en mi teoría del calzado.

Cuando empecé en el gabinete en el que hoy trabajo pasé por una crisis personal. No encontraba mi sitio, y mi armario tampoco… hasta que me compré una blusita negra con topitos blancos, semitransparente, sexy y elegante sin resultar repipi… Después de ella llegaron otras, y vestidos camiseros, y cientos de zapatos… pero fue ella la encargada de darle la vuelta a la tortilla en aquella etapa de mi vida.

Por eso puedo afirmar con rotundidad que una prenda puede cambiarte el día, el ánimo, en incluso la vida. Al menos, si tú quieres.

P.D: P. está editando las fotografías de la fiesta aniversario del Meliá María Pita. Mañana las tenéis colgadas, prometido.